Curta-poema-canção Copan 28º

Câmera na testa, Copan 28º. Deitado estático, ventilador ou algo que demonstre estar filmando. 5 segundos, inspiração funda, pigarro. Move a câmera, ficando de pé. Mostra uma agitação de amigos, em volta. Agitados, mas como se não produzissem som. Pego a direita, venho do sofá cinza, corredor, passos. Atravesso a cozinha, esbarro em algo, não ligo: pareço estar apertado. Pau pra fora pela braguilha, jôrro forte. Já olhando a paisagem, do alto, linda e terrível. Suspiro e solto os primeiros saudosos versos do “Frevo número dois de Recife”. Sob a percussão do mijo na água embalo o restante, até o fim. Na volta no corredor silêncio e passos. Os amigos continuam agitados e em off. Volto para posição anterior e vem a Bethânia rasgando o frevo! O Único ruído do mundo é um “Frevo número dois de Recife”. Olho para os amigos, volto para posição. E sobem os créditos.

Sereias e Marujo

1º Ato

Sereias, sirenas
que me olvidaram o caminho,
desorientaram as estrelas.

Tão lindas
Tão serenas e amigas
que levaram meus navios às pedras.

Sereias,
a quem dei anos,
a quem dei filhos.

Sereias todas
Miragem, temor
e ainda não amor.

E não tu,
mulher do horizonte,
porto de minha felicidade.

2º Ato

Marujo infiel,

admites,

reconhece.

As moças que afogaste,

que não eram miragens.

Sem caldas, seus corpos amanheciam nus,

arroxeados,

mortos.

Nas praias,

rolavam tristes na espuma.

Admites,

quando tocava a moça do horizonte,

quando a provava

e ainda se perdia em horizontes,

se despedia.

Preocupem-se

Quantos dias já não enluararam
e você até sorriu.
Quantas noites frias e escuras
já passou em gargalhadas.

Não há o que se preocupar.

Preocupem-se os que não têm inimigos.
Os que bocejam,
enquanto todas as tristezas
vêm nos divertir.

Um cheiro

Fazia serão no trabalho

Buscava as pendências

Pensava em burlar

De repente passa um cheiro

Que passa pra se olhar.

Um cheiro vestido em vermelho

sumiu pelo corredor.

Perdi o fio da meada do poema.

Ah, mas se ela volta.

Não se mate

Carlos, sossegue, o amor
é isso que você está vendo:
hoje beija, amanhã não beija,
depois de amanhã é domingo
e segunda-feira ninguém sabe
o que será.
Inútil você resistir
ou mesmo suicidar-se.
Não se mate, oh não se mate,
Reserve-se todo para
as bodas que ninguém sabe
quando virão,
se é que virão.
O amor, Carlos, você telúrico,
a noite passou em você,
e os recalques se sublimando,
lá dentro um barulho inefável,
rezas,
vitrolas,
santos que se persignam,
anúncios do melhor sabão,
barulho que ninguém sabe
de quê, praquê.
Entretanto você caminha
melancólico e vertical.
Você é a palmeira, você é o grito
que ninguém ouviu no teatro
e as luzes todas se apagam.
O amor no escuro, não, no claro,
é sempre triste, meu filho, Carlos,
mas não diga nada a ninguém,
ninguém sabe nem saberá.

Carlos Drummond de Andrade

Suruíal Beat

Perdi-me

Nas vagas ruas

De um qualquer lugar.

Um louco fugido

Abriu a velha porta de um armazém

Onde armazenava seus ancestrais.

Mesmo assim,

Entramos pela janela.

E descobrimos uma tia-avó em comum.

Através dos sonhos dela

Vagueei por de ja vus

Por vagas amarelas, onde

pétalas de algas desconhecidas boiavam

E senti cheiro de esterco em alto mar.

Derivei além de vaguear.

Numa única lambida

Alcancei dos calcanhares à nuca

De uma fêmea linda e morta na qual se transformou o mar revolto

Que reviveu e grunhiu, salgada

Enquanto à engolia num gole.

Sanguíneo,

Caminhei ensolarado pelas sombras

Desenterrei uma ampola de lágrimas

Sob os escombros de uma fábrica de umbrelas.

No Soho, na Istambul, no Lau? No Aleph.

Esvaziei na chuva vermelha de um ocaso de abril.

Sonhei que acordava.

“Finalmente, dei uma caminhada solitária até o dique.

Queria sentar na margem enlameada e

Curtir o rio Mississipi;

Em dez disso,

Tive de contemplá-lo com o nariz encostado numa tela de arame.

Quando começam a separar a pessoas de seus rios,

O que é que nos resta?”

Turvulência ou melhor poema

Turvas turvas turvas

São a água

Lentos lentos

Oespasços.

Turvulentos?

Turvulentos

São os ventos.

Outono

Sob minha sombra

Caminho

De dezenas

Centenas

De pequenas

Sombras

Caídas

Da grande sombra

Da árvore.

No tom compartilhado

Mais escuro ou mais claro

Vieses do sol

E do vento

As nossas sombras

Sobre o caminho

Caminhavam.

Sobre a minha

E as demais

Sombras

Tapete voador

Voei uma tarde inteira.

Um cara que mudou minha vida

Teve um cara que foi meu professor da quinta série ao vestibular. Teve um cara que me disse – e eu na quinta série entendi – que todo o valor vem do trabalho e que o lucro era trabalho roubado. Um cara que orientou minha indignação. Que me apresentou o PT. Que foi com a turma da sétima série para Ouro Preto. Num museu pediu para que encontrássemos a cama onde Tiradentes morreu, nos fazendo sair, em disparada, atrás da tal cama, esquecendo da forca.

Um cara que marcou a mim e aos meus amigos. Eu, mais suscetível, fui fazer história por sua influência. Sou professor por sua influência. Comunista por sua influência. Depois esse cara virou meu companheiro de lutas. Construímos sua candidatura à deputado estadual com poucos recursos, mas com muito brilho nos olhos, em 2006. E vencemos. Agora venceremos de novo, com muito mais gente, com muitos mais olhos brilhantes. Não dá pra esconder que esse cara mudou minha vida. Esse cara é Marcelo Freixo. Meu voto no domingo é só mais um capítulo dessa história que segue acumulando vitórias rumo ao socialismo, à alegria, à liberdade.

50.123 é Freixo!!!

Chinfrim

Virou-me de ponta a cabeça

Um nome que de trás pra frente

E vice e versa e tanto faz

Faz, desfaz e se refaz na mente.

Trancou-me no peito uma angústia

De esperá-la nunca chegar

De chegar até ela de longe

Sabendo que não chego lá.

Mas lá de distante ela sabe

Que basta se aproximar

Desconcerta toda uma vida

Tropeço, me perco, na certeza de acertar

Faço até esse poema

Chinfrim

Malabarismo, macumba

Pra que a moça saiba sempre

Que eu morro

Eu morro sim

Se ela se esquecer de mim.

Feitiço de Áquila

         

                                                   No solo es luz que cae

                                         sobre el mundo

                                         La que alarga en tu cuerpo

                                         Su nieve sofocada,

                                         Sino que se desprende

                                         De ti la claridad como se fueras

                                         Encendida por dentro

                                         Debajo de tu piel vive la luna.

                                                                          

                                                                Pablo Neruda

Fim dos dias e das horas e do mundo

Bem emaranhados o espaço e o tempo

O ciclo de milanos num segundo

Rompesse num grande e novo intento

E fosse assim um encontro imediato

Diante a mim a síntese completa

Se não glorifico: estúpido e ingrato

O universo inteiro em sua nova meta

As curvas e os contornos e os enleios

Mesmo em sua face oculta um brilho intenso

As nuances e crateras e os dois seios

E a grande novidade mostra nua

Em cada infinidade o corpo imenso

Sintetiza num só astro o Sol e a Lua

Pernas pro ar ou Tragédia

Duas sensacionais piruetas.

Uma tentativa frustrada.

Nada de rede,

tampouco esperança.

Estatelado.

No chão.

O mais hábil trapezista,

de olhos arregalados,

de alguma forma,

nos deixava uma lição.

Parto

Fundiram-se os sons num único ruído

Intermitente

Mais surdez, que barulho

A sala clara

(Um clarão)

As cores todas em branco

O recém retirado

Pendurado...

Parecia clamar,

O mesmo ruído agudo e intermitente

De todo o mundo

O tempo transfigurado perdia seu tempo

As cordas de minhas sensações esticadas

Rompiam-se...

E continuavam esticando

O recém retirado passou seu olhar por mim

Pendurado...

Não enxergava.

Vislumbrei cada instante daquele  inspirar

Ofegante...

(só perceberia isso na expiração que veria seguinte)

Antes dela,

Uma moça que nem lembrava

Enfurecidamente apertava-me a mão

Largou-a...

Pareceu-me um carinho.

O era (saberia mais tarde)

Toda aquela eternidade antes de expirar

Nos sufocaria

E pelas caras

Um a um sabíamos disso.

Num soco.

Expiramos...

Rompeu-se o umbigo

Cor a cor

Ruído a ruído

Tudo tornou ao que seria

E jamais experimentei

Coisa tão louca.

Mal me quer mal me quer

Hoje chegou um Bouquet.
Doze rosas.
Lindas flores.
Passando por cima do amor,
pisando nas minhas dores.

Quem dera viessem limpas
daquele erro passado.
Ervas daninhas pra mim.
Comprando os meus maus-bocados.

Arranquei pétala a pétala
Mal me quer, mal me quer.
Jurei meu ódio por ele,
Me refiz,
As desfazendo.

Os talos descabelados
dei ao florista que veio
e foi levando um recado:

Paste-as!

Esgrima ou poema pra ganhar beijo de moça

Golpeio o poema de morte.
Esgrimo contra meus versos.
Duelo.
Pra dar um poema pra ela.

Que do alto da sacada,
agita-me um lenço branco.
Sorri inalcançável,
Enquanto eu não mato o poema.

Linda é a moça do lenço.
Tão linda que até merece
que eu crave na minha poesia
minha adaga, meu reverso.

Ah, mas se a moça soubesse,
que o brilho que ela produz,
alto brilho da sacada,
complica toda minha vida.

Ao mesmo tempo,
que dá ânimo a espada,
Me faz criar outro verso.
Que eu mato logo,
mas na morte perseguida,
recria-se o meu poema.

E nessa luta sem fim,
aos olhos da tal donzela,
eu mato e recrio o poema.
E de novo.
E até o fim.
Só pra provar para a moça
Que eu mereço um beijo dela.