cismasminhas

Triunfo

2011-08-22T12:46:00.000-07:00

Num deslocameto súbito
rolaram pedras e lágrimas
e instintos nebulosos e violentos assomaram-se
a um armegedon fulgurado nos olhos fulgurantes.
Dos sorrisos uivaram dor.
Feneceram, então, as últimas esperanças
sepultou-se as mãos dadas,
podadas as floradas na raiz,
jaziam já murchas e contritas suas cores.

A plateia
em seu gosto sádico pelo trágico
convalescia em risos secretos.
Como que se continuasse o trabalho do equívoco
como se fosse as suas consequências mesmas
em orgia
em glória
em vingança.

Mas na luta impiedosa
onde sangue e rícino e bili
eram sorvidos com gosto.
Do convívio tão intenso e íntimo com a vergonha
surgiram as sem vergonhas trocas de carinho.
Como da escassez um cacto,
como o ato canibal de um náufrago.
Ressurgiu um amor enodeado e visceral.
Um desespero, um grito
Uma paixão labiríntica e turbulenta
Um pesadelo.

Um amor, no entanto.
Nada teatral-farsesco,
shakesperiano.
Um amor camelo, cacto,
Brutal.
Com as unhas gastas e as pontas dos dedos em carnevivas
De dias de escavação sem pá e sem auxílio
Em bruscas paredes que diária e subtamente soerguiam-se do nada em seu caminho.
Amor bravura, amor fatal.

E em catarse
Esse amor em riste e frágil
Tolo e bravo
Enodeado por completo e puro
Que de tão envergonhado expõe-se nu
Estoura!
E enlameia tudo em volta de amor
Escarnecendo, imundando
os limpos e bem comportados
os certos e intrôpegos,
as normas e os normais
e os otários.

E num rasgado de um trompete marcial
um hino fúnebre de vida anuncia:
há surgido o amor eterno.
Ajoelhem-se diante do único e possível amor verdadeiro!
Ele triunfou!

Fumaça

2011-08-09T08:00:00.000-07:00

à memória de Daniel do Vale

Como nunca eu sempre fiz

num te reconfortarei de coitado.

Ah, irmão meu...

Ouvi, as últimas palavras que déste...

ainda me soaram sem nenhuma coitadisse.

Ainda pareceu aquela esgrima ancestral

que sempre nos levou além.

Há muitos vivos muito mortos de explicação.

Suas vidinhas não suportam um suicida...

o suicídio pra vidas miseráveis, é incabível.

Soaria não como um gran finale

Mas como uma confissão.

Ah meu irmão...

fostes grande diante do infinito e do eterno.

Nessa proporção,

O que são 30, 50, 100 anos a mais?

Não duvido de que se fosse possível (foi?)

Seguiste com um risinho de beira, vaidoso,

no cortejo do seu caixão.

Repleto de amigos e chegados de todo tipo

em reverência desvergonhada.

Em desespero, lágrimas, vômitos...

em amor, em luta!

Uma confissão quase mórbida... mas sob graça:

a última vez que ti vi... foi sob um pano branco

empurrado por uma rampa sem rosto... já longe.

Quando passavas morto sob esse pano não te ergui meu último olhar.

Senti, no entanto, o cheiro.

Ia ficar orgulhoso: o efeito do cravo sistemático através dos tempos

Deu cheiro de vida ao seu cadáver.

Ah, meu irmão...

De fato, cessaste.

Fica clara assim a nossa mesma constituição

da matéria que é feita a fumaça.

E assim, como mesmo a matéria da fumaça,

segue desamparada por aí

a matéria densa dos bons e dos maus momentos:

ações, pensamentos, risos, lágrimas...

desamparada e etereamente seguirão

no misterioso labirinto em rio da memória.

Quando tomba no front um companheiro

2011-07-23T22:58:00.000-07:00

A Paulo Piramba

A notícia

não vem em telegramas.

Vem num zunido atônito:

um companheiro tombou no front.

Não há qualquer sinal de trégua.

Passam zunindo sobre nossas cabeças rajadas de ameças atrozes

e todas as ciências de endurecer corações seguem em açoite.

Mas há uma mensagem:

um companheiro tombou, um dos nossos.

E os olhos dos que seguem entrincheirados rangeram,

os dentes trincaram.

Então, o mais silencioso dos estrondos revolveu a matéria profunda

dos punhos e dos sonhos.

Um companheiro tombou no front.

Um desejo sereno de vingança correu na saliva dos entrincheirados.

Avançar! Avançar!

Antes que outros olhos se cerrem sem ver.

Avançar! Avançar!

Fazer findar as trincheiras e os inimigos!

E na redenção vitoriosa dos vivos

Redimir nossos mortos.

SMS

2011-07-19T12:47:00.000-07:00

Há uma moça
que veio caminhando
com passos de silêncio e olhos de sorriso.

Através de um tempo
sem ontem nem amanhã,
assim como a lua em seu destino.

Assim como a lua em seu destino,
raiou um amor em mim.

Uma defesa (quase) científica da utopia

2011-07-01T20:25:00.000-07:00

Há de se ter uma parcela de ilusão em nossas vistas?

Curto circuito entre a nossa imensa finitude

E o eterno e o infinito?

Entre o “Isso”[i] e o eu?

Sempre?

Sim.

Há!

Sempre!

A maioria, por exemplo, se ilude

Dedicando-se mais ao trabalho do que ao amor...

Um percentual muito elevado deposita todas as suas ilusões

no mercado futuro da Divina Providência.

E há os plenamente satisfeitos:

os plenamente iludidos.

Sem ilusões,

Teríamos uma humanidade suicida;)

Como lustrar, então, nossas ilusões,

para que brilhem?

Utopia.

As horrendas paranóias

de um Hitler, de um Ford, de um Geisel...

e de outros stálines, híteleres, fórderes, gáiseles...

fazem parte da entropia[ii],

não são utopia.

A utopia tem forma de flor e

cheiro de sereno.

Sempre será abraço, cantiga, cafuné.

Substituamos a ilusão pela utopia!

Utopia ou Barbárie!

[i] Id – Freud.

[ii] Perda de energia; nesse caso histórica-humana. Anti-utopía.

Negro é inspiração (Prêto di Maria)

2011-06-27T08:42:00.000-07:00

Ensaio fotográfico da querida Maria Buzanovsky - de criolhos azuis, onde contribuí com um poema. Com a voz não sei se contribuí...

Poema Concreto

2011-05-19T12:34:00.000-07:00

Aos concretistas...

Não há maior,
mais poética declaração de amor
a uma mulher
do que roubá-la do marido.

Compota

2011-05-16T10:46:00.000-07:00

Com seus mels,

Contornos,

Entrâncias e reentrâncias,

Peles, carnes... dorso.

Explosões de riso, ciúmes, prazer...

Faço uma compota de você.

Prêto di Maria

2011-04-13T07:40:00.000-07:00

Aos prêtos olhos azuis di Maria

A câmara escura,
trás as lentes azuis de olhos Maria,
revela o prêto.

Como se cruzasse, de novo,
um misterioso Atlântico,
o prêto,
chega antigo e futuroso
retido nas lente-retina di Maria.

E é luz que reluz
do prêto que nunca é escuro.
Da melanina
de película onde se retiveram histórias
açoites, suores
abraços e batuques.

Vêem-se,
nos criolhos azuis de Maria,
almas cólor-incolores
Dores e amores,
Saudades,

ressoarem segredos.

E lua após lua,
em ginga de tambores.
Num furdunço de horizontes e Orixás.
Maria trocou olhares
(fez a muda).
Trocou olhos por alma.
Azul por prêto...
Empreteceu. Denegriu.

Repercutiram, então, catástrofes.
Misérias cravadas em cicatriz,
noites mal dormidas,
galeras, canhões
refletiram nos prêtos olhos azuis di Maria...

Que chorou fotografia.

Psicografando Castro Alves no dia de seu nascimento ou Brincadeira

2011-03-14T17:23:00.000-07:00

Chuva incógnita que desce do além,

que estropia o passo que eu lançava adiante.

Mas que é doce, mansa e serena e vem

Beijar-me a galope, inda ofegante.

Sob escombros de dilemas ancestrais,

porcelana d’um riso aberto e oculto.

Casa abandonada, olhos de vitrais,

joelhos feridos de tropeço e insulto.

Quimera de tristeza e gargalhada.

Um canto de mil anos vem no vento,

torna nossa mão esgrima estabanada.

Faz dos nossos males de fel, ungüento.

Jorra sonhos em sangria desatada.

Será que essa explosão no peito agüento?

Invocação

2011-03-13T12:25:00.000-07:00

Um meu aluno no refeitório:

- Professor, sou invocado com eletricidade. Tenho invocação para eletricista.

Invocado pra poesia esse emigrante do Maranhão.

Invocou uma ideia-palavra nova.

Misturou dom e súplica e obstinação.

Lugar incomum

2011-03-10T10:35:00.000-08:00

Ocupar os lugarescomum

Torná-loscomum.

Incomudá-los.

Mundar os lugarescomum

Excomungá-los.

Que a palavra “crítica”

Volte a ser raio e trovão.

E a palavra “amor”

Silêncio.

Fortuna, riqueza, valor

Imprescindíveis palavras

Dispam-se de toda usurpação e pobreza.

Que abraço seja abraço,

perdão perdão

miséria miséria.

Que a palavra relativo

Volte a ser transitiva indireta

Não absoluta.

Mas que nunca se perca o rebolado sacana

Ou a cor amarga e cêca que tém todas as palavras

Como o furdunço ou a morte.

Mancomunemos os lugarescomum.

Fazer-se da Classe Operária

2011-03-02T10:26:00.000-08:00

E.P. Thompson com Manoel de Barros

A classe
se ensimesma
quando
se em si
faz.

Conselho de meiofío

2011-03-01T07:52:00.000-08:00

À moda do Caso do Vestido do Carlos maior

Ao homem completo e frio e conformado,

perguntou o incompleto e venturoso homem e humilde?

– Quede sonhos de criança?

Quede loucas aventuras?

Quede passos no escuro?

Quede tórridos amores?

Quede marcas no joelho?

Quede alguém a te esperar?

Quede ternura?

Quede desespero?

Quede nu e fantasia?

Quede os piores tormentos?

Quede noites em claro?

Quede surras e fracassos?

Quede ternura? Quede Ternura?

Sem mais,

entediado,

dando as costas,

já caminhava, pedregoso e completo, o homem.

Enquanto o outro,

sorria ternamente,

sentado no meiofío.

Infinito?

2011-02-24T07:26:00.000-08:00

O que há por trás do que há por trás?

Sucessivamente.

Adianta aumentar a lente?

Amargôce o que era doce ou Poema de véspera

2011-02-10T07:56:00.000-08:00

O que era riso

Zangôce.

O que era tanto

Apocôce.

O que era abraço

Afastôce.

O que nem era

Tornôce.

Amargôce

O que era doce.

A que ri

2011-01-31T18:54:00.000-08:00

Que barômetros

que medidas

que compassos

podem medir o embalo,

os enleios,

do riso da moça que ri?

Quantos mistérios

quantos naufrágios

quantos tesouros
esconde a moça ali?

P.S. Se eu pudesse
        eu passava duas tardes,
inteirinhas,
        pescando sorrisos da moça
        e caindo de beijo encima.

Sobre o medo

2011-01-18T16:32:00.000-08:00

A Torquato Neto

São infinitas as direções

E mesmo os nortes são muitos.

Bifurcações

Encruzilhadas

De qualquer forma

Caminharemos pouco.

Quantas Cidades?

Quantos amores?

Apenas.

O medo é o principal inimigo dos viajantes.

Haikai

2011-01-17T11:54:00.000-08:00

Poema cercado em gueto

Soneto

Um verso tropeça e cai

Haikai

Reveillon

2010-12-31T08:41:00.000-08:00

Qual é a idade das montanhas?

Dos tempos?

Os relógios são as fezes do tempo.

O Reveillon suas muletas.

Música da música

2010-12-14T16:00:00.000-08:00

Os acordes maiores

São como o ar idiota das flores.

Os acordes menores com sexta,

Se entre si,

Intercalados,

Soam suspense.

Lá e mi,

São bons à toa de dizer.

As diminutas,

De tom e meio e meio e tom,

Se repetem,

Secretamente.

Os acordes

Setimononados

Raiam outros acordes.

A palavra música

É menos musical que

Music.

Já, musical é mais que

Musical.

Cem porquês...

2010-12-13T03:03:00.000-08:00

Amo porque amo.
Penso porque penso.
Sonho porque sonho.

Ando porque ando.
Intenso.

Saudade?

2010-11-30T04:42:00.000-08:00

Se eles somem

e vão;

nos dessobedecem.

Se se perdem pela mãos.

Desaparecem,

no espelho,

na poeira,

quando nós também insistimos em partir.

Dessa perda,

Fonte e motivo verdadeiro desse descaminho insistente,

desse sempre fazer amigos e amores

que a humanidade vem repetindo desde sempre:

medo da saudade?

Video-audio-poema Mundo Abaixo

2010-11-16T04:23:00.000-08:00

Pecado

2010-11-15T05:59:00.000-08:00

“Pecado?!?,

Pecado é roubar e não poder carregar.”

Três corações que eu roubei caíram do balaio.

Sem concerto.

África

2010-11-14T17:33:00.000-08:00

De diarréia e inanição.

De AIDS e solidão,

morre a África.

Morre de colonização.

Em guerra morre a África,

nosso povo pai e irmão.

De Apartheid e ONGs,
morrem os pretos,
da peste negra da fome.
Morrem de minas
de diamante, de explosão.

Em guerra morre a África,
nosso povo pai e irmão.

E é pus que verte
as tetas murchas e quebradas.
É pus,
que desmoraliza os Carpaccios,
os sorrisos,
o sistema de nações.

Curta-poema-canção Copan 28º

2010-11-04T10:47:00.000-07:00

Câmera na testa, Copan 28º. Deitado estático, ventilador ou algo que demonstre estar filmando. 5 segundos, inspiração funda, pigarro. Move a câmera, ficando de pé. Mostra uma agitação de amigos, em volta. Agitados, mas como se não produzissem som. Pego a direita, venho do sofá cinza, corredor, passos. Atravesso a cozinha, esbarro em algo, não ligo: pareço estar apertado. Pau pra fora pela braguilha, jôrro forte. Já olhando a paisagem, do alto, linda e terrível. Suspiro e solto os primeiros saudosos versos do “Frevo número dois de Recife”. Sob a percussão do mijo na água embalo o restante, até o fim. Na volta no corredor silêncio e passos. Os amigos continuam agitados e em off. Volto para posição anterior e vem a Bethânia rasgando o frevo! O Único ruído do mundo é um “Frevo número dois de Recife”. Olho para os amigos, volto para posição. E sobem os créditos.

Sereias e Marujo

2010-10-28T07:02:00.000-07:00

1º Ato

Sereias, sirenas
que me olvidaram o caminho,
desorientaram as estrelas.

Tão lindas
Tão serenas e amigas
que levaram meus navios às pedras.

Sereias,
a quem dei anos,
a quem dei filhos.

Sereias todas
Miragem, temor
e ainda não amor.

E não tu,
mulher do horizonte,
porto de minha felicidade.

2º Ato

Marujo infiel,

admites,

reconhece.

As moças que afogaste,

que não eram miragens.

Sem caldas, seus corpos amanheciam nus,

arroxeados,

mortos.

Nas praias,

rolavam tristes na espuma.

Admites,

quando tocava a moça do horizonte,

quando a provava

e ainda se perdia em horizontes,

se despedia.

Preocupem-se

2010-10-27T06:15:00.000-07:00

Quantos dias já não enluararam
e você até sorriu.
Quantas noites frias e escuras
já passou em gargalhadas.

Não há o que se preocupar.

Preocupem-se os que não têm inimigos.
Os que bocejam,
enquanto todas as tristezas
vêm nos divertir.

Um cheiro

2010-10-20T09:35:00.000-07:00

Fazia serão no trabalho

Buscava as pendências

Pensava em burlar

De repente passa um cheiro

Que passa pra se olhar.

Um cheiro vestido em vermelho

sumiu pelo corredor.

Perdi o fio da meada do poema.

Ah, mas se ela volta.

Não se mate

2010-10-19T13:06:00.000-07:00

Carlos, sossegue, o amor
é isso que você está vendo:
hoje beija, amanhã não beija,
depois de amanhã é domingo
e segunda-feira ninguém sabe
o que será.
Inútil você resistir
ou mesmo suicidar-se.
Não se mate, oh não se mate,
Reserve-se todo para
as bodas que ninguém sabe
quando virão,
se é que virão.
O amor, Carlos, você telúrico,
a noite passou em você,
e os recalques se sublimando,
lá dentro um barulho inefável,
rezas,
vitrolas,
santos que se persignam,
anúncios do melhor sabão,
barulho que ninguém sabe
de quê, praquê.
Entretanto você caminha
melancólico e vertical.
Você é a palmeira, você é o grito
que ninguém ouviu no teatro
e as luzes todas se apagam.
O amor no escuro, não, no claro,
é sempre triste, meu filho, Carlos,
mas não diga nada a ninguém,
ninguém sabe nem saberá.

Carlos Drummond de Andrade

Suruíal Beat

2010-10-18T11:53:00.000-07:00

Perdi-me

Nas vagas ruas

De um qualquer lugar.

Um louco fugido

Abriu a velha porta de um armazém

Onde armazenava seus ancestrais.

Mesmo assim,

Entramos pela janela.

E descobrimos uma tia-avó em comum.

Através dos sonhos dela

Vagueei por de ja vus

Por vagas amarelas, onde

pétalas de algas desconhecidas boiavam

E senti cheiro de esterco em alto mar.

Derivei além de vaguear.

Numa única lambida

Alcancei dos calcanhares à nuca

De uma fêmea linda e morta na qual se transformou o mar revolto

Que reviveu e grunhiu, salgada

Enquanto à engolia num gole.

Sanguíneo,

Caminhei ensolarado pelas sombras

Desenterrei uma ampola de lágrimas

Sob os escombros de uma fábrica de umbrelas.

No Soho, na Istambul, no Lau? No Aleph.

Esvaziei na chuva vermelha de um ocaso de abril.

Sonhei que acordava.

“Finalmente, dei uma caminhada solitária até o dique.

Queria sentar na margem enlameada e

Curtir o rio Mississipi;

Em dez disso,

Tive de contemplá-lo com o nariz encostado numa tela de arame.

Quando começam a separar a pessoas de seus rios,

O que é que nos resta?”

Turvulência ou melhor poema

2010-10-11T18:30:00.000-07:00

Turvas turvas turvas

São a água

Lentos lentos

Oespasços.

Turvulentos?

Turvulentos

São os ventos.

Outono

2010-09-30T08:27:00.000-07:00

Sob minha sombra

Caminho

De dezenas

Centenas

De pequenas

Sombras

Caídas

Da grande sombra

Da árvore.

No tom compartilhado

Mais escuro ou mais claro

Vieses do sol

E do vento

As nossas sombras

Sobre o caminho

Caminhavam.

Sobre a minha

E as demais

Sombras

Tapete voador

Voei uma tarde inteira.

Um cara que mudou minha vida

2010-09-29T08:25:00.000-07:00

Teve um cara que foi meu professor da quinta série ao vestibular. Teve um cara que me disse – e eu na quinta série entendi – que todo o valor vem do trabalho e que o lucro era trabalho roubado. Um cara que orientou minha indignação. Que me apresentou o PT. Que foi com a turma da sétima série para Ouro Preto. Num museu pediu para que encontrássemos a cama onde Tiradentes morreu, nos fazendo sair, em disparada, atrás da tal cama, esquecendo da forca.

Um cara que marcou a mim e aos meus amigos. Eu, mais suscetível, fui fazer história por sua influência. Sou professor por sua influência. Comunista por sua influência. Depois esse cara virou meu companheiro de lutas. Construímos sua candidatura à deputado estadual com poucos recursos, mas com muito brilho nos olhos, em 2006. E vencemos. Agora venceremos de novo, com muito mais gente, com muitos mais olhos brilhantes. Não dá pra esconder que esse cara mudou minha vida. Esse cara é Marcelo Freixo. Meu voto no domingo é só mais um capítulo dessa história que segue acumulando vitórias rumo ao socialismo, à alegria, à liberdade.

50.123 é Freixo!!!

Chinfrim

2010-09-29T06:44:00.000-07:00

Virou-me de ponta a cabeça

Um nome que de trás pra frente

E vice e versa e tanto faz

Faz, desfaz e se refaz na mente.

Trancou-me no peito uma angústia

De esperá-la nunca chegar

De chegar até ela de longe

Sabendo que não chego lá.

Mas lá de distante ela sabe

Que basta se aproximar

Desconcerta toda uma vida

Tropeço, me perco, na certeza de acertar

Faço até esse poema

Chinfrim

Malabarismo, macumba

Pra que a moça saiba sempre

Que eu morro

Eu morro sim

Se ela se esquecer de mim.

Feitiço de Áquila

2010-09-28T09:52:00.000-07:00

No solo es luz que cae

sobre el mundo

La que alarga en tu cuerpo

Su nieve sofocada,

Sino que se desprende

De ti la claridad como se fueras

Encendida por dentro

Debajo de tu piel vive la luna.

Pablo Neruda

Fim dos dias e das horas e do mundo

Bem emaranhados o espaço e o tempo

O ciclo de milanos num segundo

Rompesse num grande e novo intento

E fosse assim um encontro imediato

Diante a mim a síntese completa

Se não glorifico: estúpido e ingrato

O universo inteiro em sua nova meta

As curvas e os contornos e os enleios

Mesmo em sua face oculta um brilho intenso

As nuances e crateras e os dois seios

E a grande novidade mostra nua

Em cada infinidade o corpo imenso

Sintetiza num só astro o Sol e a Lua

Pernas pro ar ou Tragédia

2010-09-27T09:53:00.000-07:00

Duas sensacionais piruetas.

Uma tentativa frustrada.

Nada de rede,

tampouco esperança.

Estatelado.

No chão.

O mais hábil trapezista,

de olhos arregalados,

de alguma forma,

nos deixava uma lição.

Parto

2010-09-24T12:47:00.000-07:00

Fundiram-se os sons num único ruído

Intermitente

Mais surdez, que barulho

A sala clara

(Um clarão)

As cores todas em branco

O recém retirado

Pendurado...

Parecia clamar,

O mesmo ruído agudo e intermitente

De todo o mundo

O tempo transfigurado perdia seu tempo

As cordas de minhas sensações esticadas

Rompiam-se...

E continuavam esticando

O recém retirado passou seu olhar por mim

Pendurado...

Não enxergava.

Vislumbrei cada instante daquele inspirar

Ofegante...

(só perceberia isso na expiração que veria seguinte)

Antes dela,

Uma moça que nem lembrava

Enfurecidamente apertava-me a mão

Largou-a...

Pareceu-me um carinho.

O era (saberia mais tarde)

Toda aquela eternidade antes de expirar

Nos sufocaria

E pelas caras

Um a um sabíamos disso.

Num soco.

Expiramos...

Rompeu-se o umbigo

Cor a cor

Ruído a ruído

Tudo tornou ao que seria

E jamais experimentei

Coisa tão louca.

Mal me quer mal me quer

2010-09-23T07:59:00.000-07:00

Hoje chegou um Bouquet.
Doze rosas.
Lindas flores.
Passando por cima do amor,
pisando nas minhas dores.

Quem dera viessem limpas
daquele erro passado.
Ervas daninhas pra mim.
Comprando os meus maus-bocados.

Arranquei pétala a pétala
Mal me quer, mal me quer.
Jurei meu ódio por ele,
Me refiz,
As desfazendo.

Os talos descabelados
dei ao florista que veio
e foi levando um recado:

Paste-as!

Esgrima ou poema pra ganhar beijo de moça

2010-09-22T09:45:00.000-07:00

Golpeio o poema de morte.
Esgrimo contra meus versos.
Duelo.
Pra dar um poema pra ela.

Que do alto da sacada,
agita-me um lenço branco.
Sorri inalcançável,
Enquanto eu não mato o poema.

Linda é a moça do lenço.
Tão linda que até merece
que eu crave na minha poesia
minha adaga, meu reverso.

Ah, mas se a moça soubesse,
que o brilho que ela produz,
alto brilho da sacada,
complica toda minha vida.

Ao mesmo tempo,
que dá ânimo a espada,
Me faz criar outro verso.
Que eu mato logo,
mas na morte perseguida,
recria-se o meu poema.

E nessa luta sem fim,
aos olhos da tal donzela,
eu mato e recrio o poema.
E de novo.
E até o fim.
Só pra provar para a moça
Que eu mereço um beijo dela.

... ou não me amando

2010-09-22T07:55:00.000-07:00

Afasta-se de mim um que era outro
E volto a me tornar um ser deixado
Ao largo de um mim mesmo que não encontro
Saída, solução, ciência ou afago.

E vivo e me transijo em meio ao dúbio
Questão pra quem se viu medíocre inato
Torpor, torpor, torpor, nenhum alívio
Um eu fiel ovelha, um outro ingrato.

E o triste é olhar-me assim na estrofe acima
Impresso em menos dor e mais lamúria
Metade de mim sofre e a outra rima.

Seguindo o próprio rastro eu não iria
Achar caminho ou verso em que dirima
Se ela inda me bem ou mal queria.

Cinismo

2010-09-21T07:46:00.001-07:00

Caiu sobre mim um cinismo, moça
De virar meus olhos pra ti
De querer sentar ao teu lado
Simplesmente
E num silêncio
Longo
Ao teu lado
Dizer-lhe as coisas mais sérias
Que se eu dissesse em palavras
Saía correndo de mim.

Dia Internacional da Coincidência

2010-09-20T13:23:00.001-07:00

No dia Internacional da Coincidência
Coincidi de te encontrar
Fiz a maior presepada
Valorizando o ocorrido
Falei de mim, do passado,
De coisa alguma
Silêncio...
Já nem lembro.

De nada adiantou,
O filme correu até o meu ponto
Saltei...
Não disse o essencial.
Não te menti tudo que eu tinha
E não pude te encantar
Não prometi nada
Nadinha. (Veja só)
Incapaz de falsear
Da maneira mais sincera
Um mundinho pra nós dois.

Agora presta atenção:
Posso te dar alegria
Ou tristeza
O que você preferir
Eu te darei o contrário
E quando de saco cheio
De eu te enganar por bobagem
Achar que virá alegria
Eu nem te ligarei.

Peço-te em casamento
Largo tudo
Mulher, filho, Faculdade
Mudo para outro canto
E não faço nada disso.
Sexo da melhor qualidade
Cafuné
Compreensão
E Mentira
Mas só da melhor qualidade.

Da maneira mais sincera
Peço para acreditar
Mais nada.
Só isso.
O melhor de mim será seu
De graça.
“A mentira pode ser melhor que qualquer concretude”
As mais belas realidades
Eu mentirei pra você
Também mentirei as mais feias
Sendo o mais sincero possível.

Invento um dia pra nós
Feriado Nacional
Se quiser todo dia eu invento
Um calendário para ti
E até te deixarei
Três dias pro seu namorado.

Nada de dúvidas, insegurança
Sempre mentirei pra você
(pode confiar)
E isso será tão verdade
Quanto todo este poema
Que não veio do vazio
Veio da Saudade
Da tristeza
De mim, veio o poema
Da minha infeliz alegria
Da vontade de te amar
De inventar uma paixão
E intregar-me a mim e a ela
Inventei pra ti um poema
Que é a mais pura verdade.

Laísla

2010-09-19T12:58:00.000-07:00

À Federico Garcia Lorca

Laís,
la isla donde las lunas verdes murren
en lagunas oscuras.

Sentença de verdade contra mim

2010-09-16T08:49:00.000-07:00

JULGO PROCEDENTE A DENÚNCIA PARA CONDENAR CARLOS ALBERTO LUCIO BITTENCOURT FILHO E RAPHAEL RODRIGUES DOS REIS, COMO INCURSOS NAS SANCÕES DO ARTIGO 65, PARÁGRAFO ÚNICO, DA LEI 9.605/98. PASSO A FIXACAO DA PENA.
OS ACUSADOS SAO PRIMÁRIOS E DE BONS ANTECEDENTES, MENORES DE VINTE E HUM ANOS A ÉPOCA DO FATO. PELA COMPLETA DESPREOCUPACÃO COM O CUMPRIMENTO DO "SURSIS" PROCESSUAL, PERCEBE-SE QUE A CONDENACÃO EM NADA IRÁ INCOMODÁ-LOS OU CAUSAR ARREPENDIMENTO, MAS TRARÁ O GALARDÃO DE SEREM PUNIDOS PELO ESTADO "BURGUÊS E REPRESSOR". COM CERTEZA SENTIRAO MAIS CONFORTO DO QUE PREOCUPACAO. "A CULPA É DOS OUTROS!". "O CÁRCERE É A PRIMEIRA ESCOLA DO REVOLUCIONÁRIO". JARGÕES QUE ACOMPANHARÃO OS ACUSADOS COMO MEDALHAS POR SEUS PROCEDIMENTOS.
ASSIM SENDO, FIXO A PENA BASE ACIMA DO MÍNIMO LEGAL, MESMO PORQUE, DO PONTO DE VISTA IDEOLÓGICO, A REPRIMENDA DEIXARÁ DE TER EFEITO PEDAGÓGICO OU RECUPERATÓRIO.
A SENTENÇA, TODAVIA, NAO PODE FICAR INCOMPLETA. NO MAIS, O MONUMENTO ATACADO ESTÁ SITUADO NO CENTRO DA CIDADE, EM LOCAL DE GRANDE MOVIMENTO. FIXO A PENA BASE EM SETE MESES DE DETENÇÃO, PARA CADA ACUSADO, PENA ESTA QUE TORNO DEFINITIVA, À FALTA DE OUTRAS ATENUANTES. A PENA DE PRESTACAO DE SERVICOS JÁ SE VIU INADEQUADA. NÃO CUMPRIRAM NO REGIME DO "SURSIS PROCESSUAL". IMPOR PENA PRISIONAL SERIA EXTREMAMENTE DELETÉRIO. IMAGINE OS EFEITOS PREJUDICIAIS QUE OS ACUSADOS CAUSARIAM EM UMA PRISÃO, SOBRE A PERSONALIDADE DE INGÊNUOS ASSALTANTES, SEQUESTRADORES, TRAFICANTES E HOMICIDAS, QUE AINDA PODEM SE RECUPERAR.DAI PORQUE SÓ VEJO COMO OPORTUNA A LIMITACÃO DE FINAL DE SEMANA. ALIÁS, É BEM POSSÍVEL QUE, AO SEREM SUBMETIDOS A PALESTRAS, OS ACUSADOS VENHAM A ENCONTRAR CONFERENCISTAS DA MESMA LINHA IDEOLÓGICA, OU QUANDO EM ATIVIDADES EDUCATIVAS VENHAM A DESENVOLVER DOTES PICTÓRIOS MODERNOS, EM CAMISETAS. SUBSTITUO A PENA PRIVATIVA DE LIBERDADE, FORMA DOS ARTIGOS 43, INCISO VI, C/C ARTIGO 44, INCISOS I, II E III, TODOS DO CÓDIGO PENAL, IMPONDO A PENA RESTRITIVA DE DIREITO DE LIMITACAO DE FINAL DE SEMANA, PERMANECENDO OS ACUSADOS, EM CASA DE ALBERGADOS POR CINCO HORAS DIARIAS. CONDENO CADA ACUSADO A MULTA DE DEZ DIAS-MULTA. FIXO O VALOR DO DIA-MULTA EM 1/5 (UM QUINTO) DO SALARIO MÍNIMO VIGENTE À ÉPOCA DO FATO. CONDENO OS ACUSADOS AS CUSTAS PROPORCIONAIS. TRANSITADO EM JULGADO, LANCE-SE O NOME DOS ACUSADOS NO ROL DOS CULPADOS E EXPEÇA-SE CARTA. FIXO, DESDE LOGO, O REGIME ABERTO, PARA A HIPÓTESE DE REVOGACAO DO BENEFÍCIO CONCEDIDO. CIENTE O MINISTERIO PUBLICO E A DEFENSORIA PUBLICA.INTIMEM-SE OS ACUSADOS PESSOALMENTE. P.R.I. RIO DE JANEIRO, 14 DE MAIO DE 2004.

Pássaros azuis

2010-09-16T07:42:00.000-07:00

Quando suas mãos pegam fogo,
Não adianta levantá-las para o céu,
Pois os pássaros azuis irresponsavelmente sobrevoarão seus pesadelos.

Se, pegam fogo as mãos –
já sentiram-se assim? –
Torna-se impossível limpar uma lágrima
ou tocar o coração de alguém,
sem que os pássaros azuis arrevoem os maus presságios.

Quando pegam fogo as mãos,
os gestos mais delicados,
deitar a mão sobre uma flor de um jardim,
de uma mulher,
podem contagiar de revoada irresponsável,
de rasantes,
e fúria.

Quando suas mãos pegam fogo...
Gire-as, bata-as vertiginosamente.
Espantalhe os pássaros,
duele à morte com os inimigos,
imponha-se aos maiores riscos,
ao perigo de renascer,
sob novos ventos.

Façanha

2010-09-15T08:20:00.000-07:00

As realizações
cabem ao prefeito.

Ao poeta,
as façanhas.

Quando Manoel de Barros irrealiza uma pedra,
e Rimbaud vai traficar armas na África,
ou Pessoa confessa em linha reta seus vexames.

Quando Vinícius alcovita a morte,
e Maiakovski se mata.

Quando Bandeira se enamora de um porquinho-da-índia,
e Drummond desdenha a Máquina do Mundo que a ele se abriu,

Não estamos diante de outra coisa.

As realizações são pra prefeitos.

Here comes the sun

2010-09-15T08:09:00.000-07:00

Lá vem o sol.
Pela fresta ele sussurra pra minha escuridão,
sem despertá-la,
ele me chama pra outro dia.

Lá vem o sol.
Veio iluminar seus olhos e pensamentos
e torná-los céu azul e maré,
mnha flor delicada.

Lá vem o sol.
Ele iluminou a folha desse poema,
Que resistirá à nuvens e trovoadas,
aos maus tempos que virão,
minha delicada flor.

Transporte Público

2010-09-15T08:06:00.000-07:00

Dois poemas de caminho,
em pé no ônibus cheio,
perderam-se.
Sem anotação.

Quantos desses todos os dias,
por fruto da lotação,
não perdem-se em descaminhos.

Proparóxitonos ou sobre esdrúxulos

2010-09-13T12:04:00.001-07:00

Vamos laurear os éticos,
Os cáusticos,
Os cínicos, os córsegos,
Os cônegos, réprobos,
Os mórbidos, os fáticos
Os rênitos e os rásteros
Os plásticos e os fúnebres,
Os Mônticos e os líricos
Sobretudo os cáusticos e os líricos
No Zênit caótico.

Moça estranha

2010-09-08T05:48:00.000-07:00

Ah,
como era estranha a moça:
tinha um olho mais bonito que o outro.

Adeus. memória, tempo

2010-09-03T20:39:00.000-07:00

E se o tempo estanca?
E se os olhos mudos permanecem assim,
em adeus?

E se as vontades de querer ficar-partir,
fossem vistas,
em foto,
instantâneas e pra sempre?

E se os olhos permanecem assim,
Olhando?
A vida parada com o tempo.
E se?

Catarse

2010-09-01T17:37:00.000-07:00

Catarse,
aprendizado pelo espanto;
susto com asas.
Liga de encanto e desencanto;
Riso em pranto.

À maneira de minérios

2010-08-30T08:36:00.000-07:00

Há minas de estanho
Há minas de bauxita
Há minas de carvão.
Os Andes, em se cavando,
Tudo dão.

E à maneira de minérios,
há mineiros.
Subsólicos, subaltérnicos.
Estranhos de estanho.

À maneira de minérios
Sedimentarão,
Sozinhos
Meses, dois meses
Metáfora real da solidão.

Mundo abaixo

2010-08-04T07:31:00.000-07:00

seja como for
vamu botar o mundo abaixo.
Seja com suspiro
seja com terror
Vamu botar o mundo abaixo.

Seja como seja
seja como for
seja com porrada
seja com amor

Vamu botar o mundo abaixo
seja como for.

Lição

2010-06-29T14:46:00.000-07:00

Do medo do audaz.

Do silêncio
do que tem a dizer e cala.

Do orgulho
daquele que mantém-se contrito na humildade.

Do decoro
que há no ritual do orgasmo.

No amor próprio
do mártir.

Na pureza do devasso.

Na transparência do tolo.

Há sempre uma lição

Quase lição

2010-06-29T14:37:00.000-07:00

Do desespero de quem procura
e não achará.

Da alegria forçada
de quem será pra sempre triste.

Das muitas paixões
do incapaz de amor.

Da fêmea que geme e gane e contorce
e não goza.

Das bravatas do covarde.

Quase se tira alguma lição.

Proposta de método para criar histórias coletivas

2010-06-27T19:07:00.001-07:00

Plano para Deus e o Diabo carioca
Cangaço na Favela
Ou
Proposta de método para criar histórias coletivas

Pai – morto –poder – filho – vingança/ganância/coragem –reparação –sacrifício.

O cara tava segurando uma furadeira, em situação banal, chega a polícia e passa fogo. Mãe, filho, assistem. O pai era um cara maneiro, ia plantar uma flor. Subiam à laje, após um momento de encontro, na verdadeira acepção da palavra. Quem não daria o tiro? Quem daria? E por que não pode voltar bala? As leis do direito de vingança e justiça. A luta, coletiva. “Um homem roubado nunca se engana”. Sem heróis, mas com mártires que não nasceram pra morrer. Nenhum que já existiu, mas que pode estar em processo. Pode-se, inclusive, ser apenas um sonho no final. Um sonho pós-morte. Perigoso.

Daí em diante, não sei fazer sozinho. Depois é decifrar essa história em debates. Transformá-la em roteiro. Pirar nas filmagens, na edição e botá pra frente.

2010-06-27T09:28:00.001-07:00

Triste como um cão.
Silêncio então.

Predestinado

2010-06-23T05:37:00.000-07:00

E como se o vazio que me espreita,
desde sempre,
me agasalhasse por completo.
Nessa manhã,
como se eu acabasse finalmente,
pro mundo em torno.

E a tristeza,
mãe de todos os meus filhos –
exceto um –
deitasse sobre mim,
nua.
E me desnudasse.

E o sentimento do erro,
confrontado ao erro mesmo.
De tudo pra trás e pra frente, pro fundo,
matasse de vez meus acertos,
meus sonhos
todo o futuro e até as lamúrias.

E a morte
que sadicamente só me conduzirá mais tarde,
no ocaso do corpo,
me acompanhasse com suspiros e enleios.
Em sopros de uma vida escura
Em lágrimas que não caem
Em amores que escorrem e não vingam.

E finalmente,
Compreendi.
Nessa manhã.
Minha predestinação.

Exercício Crime e Castigo

2010-06-02T11:12:00.000-07:00

Da multidão passante, em ir e vir, caótica. Das pessoas todas, era simples distinguir Roulién Cordas. Cortava entre as gentes com ar displicente e febril e de quando em quando mais arfava que dizia: – Raskólnikov. Embrenhava-se em pensamentos, embaçava os olhos pra dentro, indo a diante e sem se dar: – Raskólnikov, repetia e repetia. E eu que o narrava, já o destacando dos demais, perscrutei a moça que vibrava nele e o pensamento fixo que o seguia: “pode-se passar impune ao crime, mas não à paixão”.
Numa mentação furiosa, obstinada, Roulién havia sido predestinado de mulher. Aquela coincidência, que para um realista pareceria trivial, tomou um sentido sobrenatural, místico. Como quando Raskólnikov ouvindo dois homens suporem a morte de uma velha usurária com quem ele acabara de empenhar uma jóia, entende essa coincidência como um chamado. Então à coincidência mística, somou-se a compreensão mística que ele tinha de Crime e Castigo. E Roulién Cordas siderou. E tornou-se personagem.

Romance nenhum

2010-06-02T10:58:00.000-07:00

Porque o poeta não faz um romance?
E me lembrar que não sou nem o primeiro.
Seguirei mil, dois mil
dois parágrafos começados rumo ao romance nenhum.

Porque o poeta não faz um romance?
Como ligar esse halo com as personagens em detalhe?
Mostre-me uns versos Dostoeiévski!
Mostre maldito russo! Inatingível russo!

Música

2010-05-26T07:09:00.000-07:00

I
Entortada,
Uma melodia vira suco.
Ou melancolia.

II
As notas musicais,
de passo e passo, meio passo
passo, passo, passo, meio
Se encaixam em mistério.

III
Como música,
soará meu poema.
Renuncilenciará.
Mas como a corda, como o sino
que vibrou e ainda vibra;
Resoará.
Acolhido.
No ventre do seu ouvido.

Revolução

2009-11-05T04:42:00.000-08:00

Irmãos,
irmanemo-nos!
Apesar de tanto açoite,
peguemos a vida, irmão,
peguèmo-la pelo pescoço.

Esganèmo-la vida!
E retiremos dela tudo que puder dar.

Aprofundemo-nos em socos e abraços.

Desfaçamo-nos dos empecilhos.

Irmanemo-nos, irmãos!
Irmanemo-nos!

Origami

2009-11-05T03:26:00.000-08:00

Sou um pobre diabo
de ações inoriginais
dobras
e dobraduras
diabruras origaminais.

Casório

2009-10-12T08:26:00.000-07:00

Aos olhos do Infinito e do Eterno
sob grandes auspícios
de encontros e abraços
entre irmãos e amigos.

Diana Aguiar e Daniel do Vale,
das mãos de um embriagado sacerdote,
de um sorriso ateu,
recebam,
em forma de porrada,
de saculejo,
as mais grandiosas e patéticas bençãos.

Firmeza amigo
ao
domar e atiçar
a alma instigada de mulher
que se se estilhaça,
já era.
E que, portanto, merece a todo momento um cheiro
e um entendimento, principalmente.

Amiga,
é preciso lavar muitas vezes
para se retirar a nódea amarga
que fica
dos dias e amores que amargam.
Se posso lhe dar um conselho:
nunca poupe esse rapaz.

Nesse lar,
acasalem-se apoteoticamente
dancem espremidos entre os móveis
Muito vinho, muito vinho!
Música!
E silêncio.

Não iludam-se com a eternidade.
Mortais,
vivam furiosamente os dias que lhes restam!

Amaldiçoado seja
todo obstáculo no caminho do amor!

Amem.

Pode beijar a noiva.

SEIS OU TREZE COISAS QUE EU APRENDI SOZINHO

2009-10-08T11:29:00.000-07:00

2.

Com cem anos de escória uma lata aprende a rezar.
Com cem anos de escombros um sapo vira árvore e cresce por cima das pedras até dar leite.
Insetos levam mais de cem anos para uma folha sê-los.
Uma pedra de arroio leva mais de cem anos para ter murmúrios.
Em seixal de cor seca estrelas pousam despidas.
Mariposas que pousam em osso de porco preferem melhor as cores tortas.
Com menos de três meses mosquitos completam a sua eternidade.
Um ente enfermo de árvore, com menos de cem anos, perde o contorno das folhas.
Aranha com olho de estame no lodo se despedra.
Quando chove nos braços da formiga o horizonte diminui.
Os cardos que vivem nos pedrouços têm a mesma sintaxe que os escorpiões de areia.
A jia, quando chove, tinge de azul o seu coaxo.
Lagartos empernam as pedras de preferência no inverno.
O vôo do jaburu é mais encorpado do que o vôo das horas.
Besouro só entra em amavios se encontra a fêmea dele vagando por escórias...
A quinze metros do arco-íris o sol é cheiroso.
Caracóis não aplicam saliva em vidros; mas, nos brejos, se embutem até o latejo.
Nas brisas vem sempre um silêncio de garças.
Mais alto que o escuro é o rumor dos peixes.
Uma árvore bem gorjeada, com poucos segundos, passa a fazer parte dos pássaros que a gorjeiam.
Quando a rã de cor palha está para ter — ela espicha os olhinhos para Deus.
De cada vinte calangos, enlanguescidos por estrelas, quinze perdem o rumo das grotas.
Todas estas informações têm soberba desimportância científica — como andar de costas.

Genialíssimo Manoel de Barros

Tragédia em três compassos

2009-10-01T07:26:00.000-07:00

Tragédia em três compassos

Rodolfo! Rodolfo! Corre aqui!
Esbaforido:
Que foi querida?
Aquele não é o Brandão? – apontando para um sujeito maltrapilho que aparecia no televisor.
Ora essa. Gritaste-me como se morresse, para ver o Brandão na TV?
Mas diz pra mim, é ou não é o Brandão?, insistiu.
Se for... que lástima.
Sabia que aquele era o brandão, mas tamanha curiosidade não se justificava. “Onde já se viu, tanto afã pelo Brandão?!?”. Mas a verdade é que estava irreconhecível. “Logo ele, uma noiva!?!”. Barba: duas vezes por dia. Padaria: terno e gravata, mesmo nos fins de semana.
O resto já se pode imaginar. Segundo compasso: paixão e traição. Terceiro compasso: crime passional.

Vingança

2009-09-30T06:01:00.000-07:00

Há uma anti-tendência
um repuxo
no meu peito
desde sempre
uma tristeza
que dói fina.

Por outro lado
contrapõem-se
uma grandeza de amor
um vício de alegria e encontro
de carnaval furor
de pecado

que talvez seja uma espécie
secreta
de vingança.

Que contra mim
me levará além.

Filho e Futuro

2009-09-25T16:10:00.000-07:00

Em meio à decadência dos sentidos
e das sensibilidades.
Em meio ao tédio e à correria.
À fumaça ao óleo -
dois olhos
em enchente
derramam o futuro.

Aos tiros,
aos sangues.
Ao sentimento precoce de guerra.
À inviabilidade.
Meu filho sorri e chora.
E através de explicações sem casca
me reensina o mundo.

Em meio a minha própria opacidade
à contaminação.
À guerra de classes
e às suas responsabilidades.
Combatemos Orks com peidos
e rimos do Dom Quixote como do Pica-páu.

Anunciamos
irmanados
a potência
a vida
o futuro
de amor e entendimento
que virá.

Presença de Espírito

2009-09-19T14:58:00.000-07:00

Não furte-se
de ter fé na fé
de pensar o que fazer com nossas almas
de concentrar o epírito
e debater os mortos.

A mais bonita

2009-09-16T11:53:00.000-07:00

A moça mais bonita
Aquela que não se compara
Nem se toca
Dos olhos
Nem com a mão

Segue aflita
A mais bela do mundo
Segue e some
Fugindo
Do medo de eu lhe dizer
De lhe contar

O meu desejo, moça
O meu cinismo
E a violência deles
Ainda te pegam por aí
Num cheiro
Num ponto
Numa rima.

E se te encaro bem nos olhos
No meio do rebolado deles
Te beijo
Te toco os cabelos
Mas somes
A moça mais bonita do mundo
Do mundo
E não dos dedos.

Descobrindo o soneto

2009-09-16T11:48:00.001-07:00

A forma de um soneto não é à toa
Estampido genial de algum possesso
Às asas de um pássaro que voa
Somam-se milênios de um processo

Tampouco poderia atribuir
Sua forma a um engenho natural
O canto que assobia o bem-te-vi
Um lá, mas outro em meu quintal

Escritas ou faladas, as palavras
Catorze versos de maneira intercalada
A terra tão já pronta que não lavras

Saem belas da maneira mais cantada
Não importa se um canário ou se o Hermeto
Nada como a forma pura de um soneto.

Súbito

2009-09-11T06:35:00.000-07:00

Súbito e sobressaltado
Busquei em mim um meio de conter-me
Inconsciente e cônscio
De que o devir não poderia
(Alheio a mim)
Vir de onde viesse

Embriaguez
Lúcida, trêmula e intermitente
Comoção lenta do mundo
Vagueza dos meus olhos e das gentes
Os meus e os seus sentidos
Frente a frente

Afrouxada
A realidade em meu pescoço
Desavexadas as palavras me saindo
Berros e gritos e silêncios e murmúrios
Cada uma falando como sendo

Alegria até na minha tristeza
E tristeza um pouco em meu sorriso
Que fosse só sinceramente
Pitadas, gotas de eu imenso.

De quando em quando
a dor, só, me valeria
Mas dentro de uma calma extrema.
Grudado na memória
Na saudade
Numa idéia fixa
Por exemplo, de doença ou morte
Ou de amor
Mas só doesse
Não inquietasse.

Embriaguez
Das sete à meia noite
Às vezes até cinco da manhã
Mas tão natural e intermitente
Que se não tê-la sentiria-me anormal
Tênue e retilínea embriaguez
Fazendo o mundo literal
Literatura
O rei, eu, você, ana, leões, fantasmas, vasos de flores
Literatura.
E na manhã seguinte e noite toda
Novamente.

Soneto de Tudo ao avesso ou Espinozeando

2009-09-11T06:25:00.000-07:00

E se o ao contrário de tudo e o avesso
Elevado ao finito ao contrário
Um todo mundo sem fim nem começo
Levasse a menor parte ao planetário

O mínimo elevado ao extremo e imenso
Um grão de poesia mero e gigante
Quanto mais eterno mais denso
Pulga no palheiro, nós dois no horizonte

E se for assim ermo e contrito
Quanto mais pra dentro dou um grito
Vai te sacudir meu companheiro

Quanto mais ao invés do restrito
Juntar-mos o detalhe ao inteiro
Síntese do menor no infinito.

A outra

2009-09-11T06:22:00.000-07:00

Te confesso
Eu amo uma moça escondido
E amo demais essa moça
Secreto um convívio de ti
E nos teus olhos o dela
Reflete um sorriso pra mim

Não chores,
tampouco me olhes assim
pois quando me olhas a moça
duplica teu sofrimento
e sofre por causa de ti.

E a moça é mais do que um espelho
Mais que retrato de si
Eu amo demais essa moça
E tudo às custas de ti.
tiro teu cabelo do rosto
e ela quem está ali.
Eu dou um sorriso pra ela
E é você quem me sorri.

E se tu saísse da mente
Fugisse,
Deixasse-me aqui
Seria jogada de mestre
A esquivar a outra de mim.

Subjuntivo ou dramático

2009-09-11T06:03:00.000-07:00

Restavam alguns dias na vida
Antes que ela não ligasse
Ou não dissesse que vinha
Ou simplesmente não viesse

Se eu não pensasse nela
Fingisse que não a via
Cruzando nalguma avenida
No meio de meu pensamento
Eu vivia mais brando

Mas nas tripas que escorrem da espera
Envolvo minh’alma e o pescoço
E sonho e me enrosco nas canelas
Na morte e beleza daquela

Se eu vivesse a certeza
De que ela nunca ligasse
Ou não me esperasse num ponto
De ônibus do meu disparate
Eu desistia da espera
Parava de andar de ônibus
E ou amava outra mulher

Mas se de fato acontece
E a tal daquela me esquece
Ligando-me de repente
Dizendo-me umas e outras
E entre estas que não quer mais

Tranco-me um mês num quarto
Mato primeiro minha alma
(que é pra não sofrer profundo)
irado Subo num prédio
Passo do sétimo andar
E me taco
Juro que me taco.

Duas emendas e um soneto (a Três poetas)

2009-09-10T09:11:00.000-07:00

À Mário Quintana embolado numa pedra

Aquém
Me dirijo
Sigo sem resposta
Rumo ao menos
E ao sozinho.

Muro
Dos passos que parei.
Dos tiros que errei
Passarinho.

Vinicio

De manhã emudeço
De dia calo
De tarde recomeço
De noite amargo

Soneto ao demo

Olhando as letras mortas do teclado
Esperando ainda o auspício mais profundo
E mesmo assim chegasse inesperado
Desesperando a máquina do mundo

E eu que não mentei de forma alguma
Geral e ambiciosa explicação de tudo
De tantas situações só pensei uma
A máquina entreabrindo-se no absurdo

Achei em Minas vertigens deliciosas
Deixei pra trás os motivos da minha vida
Fugiu de mim a poesia perseguida

Palmilhei por estradas pedregosas
Acreditei em um motivo extremo
Carlos Drummond de Andrade poeta e demo

A aventura de um esposo e uma esposa

2009-09-10T08:30:00.000-07:00

Belíssimo texto do brilhantíssimo Ítalo Calvino

O operário Arturo Massolari fazia o turno da noite, aquele que termina às seis. Para voltar para casa percorria um longo trajeto, de bicicleta na estação boa, de bonde nos meses chuvosos e frios. Chegava entre as seis e quarenta e cinco e as sete, ou seja, às vezes um pouco antes, às vezes um pouco depois de tocar o despertador da mulher, Elide.
Freqüentemente os dois ruídos, o toque do despertador e o passo dele entrando, se superpunham na mente de Elide, alcançando-a no fundo do sono, o sono compacto da manhãzinha que ela ainda tentava espremer por alguns segundos com o rosto enfiado no travesseiro. Depois pulava fora da cama de uma vez só e já ia metendo os braços às cegas no roupão, com os cabelos por cima dos olhos. Aparecia assim para ele, na cozinha, onde Arturo tirava os recipientes vazios da bolsa que levava consigo para o trabalho – a marmita, a garrafa térmica – e os punha em cima da pia. Já havia acendido o fogão e posto o café no fogo. Mal ele a olhava, Elide sentia vontade de passar a mão pelos cabelos, de arregalar à força os olhos, como se a cada vez se envergonhasse um pouco dessa primeira imagem que o marido tinha dela ao entrar em casa, sempre assim desarrumada, com a cara meio adormecida. Quando dois dormem juntos é outra coisa, encontram-se de manhã a emergirem juntos do mesmo sono, estão em pé de igualdade.
Já às vezes era ele que entrava no quarto para despertá-la, com a xicarazinha de café, um minuto antes que tocasse o despertador; então tudo era mais natural, a careta para sair do sono ganhava uma espécie de suavidade preguiçosa, os braços que se erguiam para se estirar, nus, acabavam cingindo o pescoço dele. Abraçavam-se. Arturo trazia no corpo a jaqueta impermeável; sentindo-o próximo, ela percebia o tempo que estava fazendo: se chovia ou havia bruma ou neve, dependendo de como ele estava úmido e frio. Mas assim mesmo dizia: “Que tempo está fazendo?”, e ele iniciava seu costumeiro resmungo meio irônico, passando em revista os incômodos que tinha atravessado, começando pelo fim: o percurso de bicicleta, o tempo que encontrara ao sair da fábrica, diferente daquele de quando lá entrara na noite anterior, e as encrencas no serviço, os boatos que corriam na seção, e assim por diante.
Àquela hora, a casa estava sempre pouco aquecida, mas Elide se despia toda, um pouco arrepiada, e se lavava, no pequeno banheiro. Atrás vinha ele, com mais calma, também se despia e se lavava, lentamente, tirava de cima a poeira e a graxa da oficina. Assim, estando ambos em torno da mesma pia, meio nus, um pouco enregelados, de vez em quando se dando esbarrões, tirando um da mão do outro o sabonete, o dentifrício, e continuando a dizer as coisas que tinha para se dizer, era o momento da intimidade, e às vezes, acontecendo de se ajudarem mutuamente a esfregar as costas, insinuava-se uma carícia, e se encontravam abraçados.
Mas de repente Elide: “Meu Deus! Que horas já são!”, e corria para meter as ligas, a saia, tudo com pressa, em pé, escovava os cabelos para cima e para baixo, e debruçava o rosto para o espelho da cômoda, com os grampos seguros entre os lábios. Arturo vinha atrás dela, havia acendido um cigarro, e olhava para ela em pé, fumando e a cada vez parecia um pouco embaraçado, de Ter que ficar ali sem poder fazer nada. Elide estava pronta, enfiava o casaco no corredor, davam-se um beijo, abria a porta e já se ouviam seus passos que desciam a escada correndo.
Arturo ficava sozinho. Acompanhava o ruído dos saltos de Elide degraus abaixo, e quando não a ouvia mais continuava a acompanha-la em pensamento, aquele passo miúdo, rápido pelo pátio, o portão, a calçada, até o ponto do bonde. Já o bonde se ouvia bem: guinchar, parar, e o bater do estribo a cada pessoa que subia. “Pronto, tomou”, pensava, e via a mulher se segurando no meio da multidão de operários e operárias no “Onze” que a levava para a fábrica todos os dias. Apagava o cigarro, fechava os postigos das janelas, ficava escuro, metia-se na cama.
A cama estava como Elide a deixara ao se levantar, mas do lado dele, Arturo, estava quase intacta, como se tivesse sido arrumada naquele momento. Ele se deitava de seu próprio lado, como devia, mas depois esticava uma perna para lá, onde havia ficado o calor da mulher, em seguida esticava também a outra perna, e assim pouco a pouco se deslocava todo para o lado de Elide, naquele nicho de tepidez que ainda conservava a forma do corpo dela, e afundava o rosto em seu travesseiro, em seu perfume, e adormecia.
Quando Elide voltava, à noite, Arturo já havia um tempo rodava pela casa: tinha acendido a estufa, posto alguma coisa para cozinhar. Certos trabalhos ele é que fazia, naquelas horas antes do jantar, como arrumar a cama, limpar um pouco a casa, até pôr de molho as roupas para lavar. Elide depois achava tudo mal feito, mas ele para dizer a verdade não se empenhava muito: o que fazia era apenas uma espécie de ritual para esperar por ela, quase um vir ao se encontro permanecendo entre as paredes da casa, enquanto lá fora se acendiam as luzes e ela passava pelas vendas no meio daquele movimento fora de hora dos bairros onde há tantas mulheres que fazem compras à noite.
Afinal ouvia o passo pela escada, bem diferente daquele de manhã, agora mais pesado, pois Elide subia cansada do dia de trabalho e carregada de compras. Arturo saía no patamar, tirava da mão dela a sacola, entravam conversando. Ela se jogava numa cadeira na cozinha, sem tirar o casaco, enquanto ele ia tirando as coisas da sacola. Depois: “Coragem, um pouco de ordem”, ela dizia, e se erguia, tirava o casaco, punha uma roupa de casa. Começavam a preparar a comida: jantar para os dois, depois a marmita que ele levava para a fábrica para o intervalo da uma da madrugada, o lanche que ela devia levar para a fábrica no dia seguinte, e o que era para deixar pronto para quando ele acordasse no dia seguinte.
Ela um pouco se atarefava, um pouco se sentava na cadeirinha de palha e dizia a ele o que tinha de fazer. Já ele, era a hora em que estava descansado, agitava-se, aliás, queria fazer tudo, mas sempre um pouco distraído, com a cabeça já em outra coisa. Naqueles momentos ali, chegavam por vezes ao ponto de se magoarem, de se dizerem palavras pesadas, por que ela queria que ele estivesse mais atento ao que estava fazendo, que se empenhasse mais, ou então que fosse mais ligado a ela, ficasse mais perto, que a consolasse mais. Enquanto ele, passado o primeiro entusiasmo da volta dela, já estava com a cabeça fora de casa, fixado no pensamento de fazer tudo com pressa porque tinha que ir.
Arrumada a mesa, postas todas as coisas prontas ao alcance da mão para não precisarem mais se levantar, então era o momento da angústia que tomava conta dos dois por terem tão pouco tempo para estarem juntos, e quase não conseguiam levar a colher à boca, da vontade que sentiam de ficar ali segurando a mão um do outro.
Mas o café ainda não havia acabado de passar e já ele estava atrás da bicicleta vendo se estava tudo em ordem. Abraçavam-se. Arturo parecia que só então reparava como era macia e tépida sua esposa. Mas punha no ombro o quadro da bicicleta e descia atento as escadas.
Elide lavava os pratos, examinava a casa de cima a baixo, as coisas que o marido tinha feito, sacudindo a cabeça. Agora ele estava correndo pelas ruas escuras, entre os raros faróis, talvez já estivesse depois do gasômetro. Elide ia para a cama apagava a luz. De seu próprio lado, deitava, espichava um pé em direção ao lugar do marido, para procurar o calor dele, mas toda vez reparava que onde ela dormia era mais quente, sinal de que Arturo também havia dormido ali, e isso despertava nela uma grande ternura.

Desaparecida

2009-09-10T08:12:00.001-07:00

Sumiu uma moça esses dias
que eu nem soube
que me apareceu uma tristeza
e montou-me nos ombros
e me sorriu
e era a moça sumida quem me sorria
(meio sem graça)
mas logo em seguida montou num tremendo alazão e se arrancou.
Não pensei em matar-me
sem forças
sentei-me
simplesmente
e lembrei.
de alguma coisa importante e abstrata
que se ia
um beijo de repente estalou-me
mas não era ela
era um beijo que já não existia
da moça mais tímida do mundo
e por isso eu a amava
ela era isso
muito mais que as outras.
tinha um jeito de esconder-se em minha frente
que a deixava nua como ninguém
era ela
a moça que eu sempre imaginava
a correr com um vestido floral
no meio de um verde imenso
e a sorrir
e a nunca mais ser triste.

Vazio

2009-09-10T07:55:00.000-07:00

De um vazio inexplicado
Marcado num fundo branco
Sobrou um tudo vazio
Que se esqueceu no meu peito
Cravado sem faca nem nada
Que lhe desse explicação
De um cego mundo que é novo
Levando uma vela na mão
Que iluminava ao contrário
Calando, sentindo frio
Aumentando ao invés o buraco
Um mundo sem mundo
Vazio.

Nem cheiro, nem urro, nem rasgo
Principalmente nem cor
Que perdem sentido as palavras
E as línguas (sobretudo os versos)
Mundo sem mundo
Um só sentido o diverso.

Abrindo-se rumo ao infinito
Fecha o escuro em mim
De fora pra dentro
Pesado
De fora pra dentro pesado
Fecha o escuro sobre mim
Abatendo-se na forma
Deformando
Inexistindo.

Nem mesmo as crianças têm medo
Nem elas talvez nem percebam
As negras as brancas as feias
Negro, se tornam, escuro.
O Altiplano dos Andes, o Pacífico, o Báltico
Todo e qualquer horizonte
Ou um palmo do nariz
Tornado pra dentro das gentes
E revertido pra fora
Tornado o mundo e tudo mais que o habita,
Vísceras
Escuro.

Um mundo de nossas entranhas
E do Fonseca e da Glorinha
Onde nem nós caberíamos
Elas absolutas
Nem más nem boas, as entranhas
Nem mesmo nem coisa nenhuma
Habitasse sem mais esse mundo
E soberanamente e num silêncio tremendo
Não sei definir no momento
Se só imperava tristeza
Ou se desesperava
Um mundo da minha excrescência
Convivendo com o do teu tormento
A tristeza toda do mundo
Gritada em um só lamento
Repleta do nosso vazio
Do perdido esquecimento
Da estupidez e da esperança
Nossos antolhos e nossos ungüentos
E as coisas nossas nenhumas
Que são a maioria das coisas
Nos dessem a real dimensão
Do resto e do pouco que somos
Frente a nossa escuridão.

Menina dos Olhos

2009-09-10T07:54:00.000-07:00

Pelo que se assemelham aos céus
Seus olhos
Semeiam em mim uma pálida e confusa insensatez
Vejo
(ou imagino)
Por trás do atmosférico azul
A escuridão de quem anda perdida
O giro assíduo das constelações e dos sistemas
E o girar em torno ao giro do universo.
Essa obstinada sistemática,
dinâmica infinitesimal e infinita
que se erra estraga em volta o transcorrer das vidas
pondo fim, repetindo, ou iludindo os feitos,
Se encerra
Nesse falso azul brilhante
Que me atormenta.

É nesse falso azul que se assemelham aos céus e me atormenta,
Densidade aérea que nos oculta o universo
Onde nunca foram vistas nuvens gris, ou vento, ou trovoada
Mas que serenaram algumas chuvas delicadas,
Eu te passeio e nem sabes.
Nesse universo que te espreita,
Cheio de enormes distâncias
Que se medem pelo caminhar da luz
Pelo passo apressado e expansivo
Dessa senhorinha de desde sempre,
É nesse silêncio
Que eu te sei.

E envelhecerão os céus e os pensamentos
Serão substituídos os belos e as belezas
E a tua carne já desistida
Os teus seios e as outras nuances que aqui não canto
As curvas de um outro poema
Jazem
Já eram
Mas teus olhos que se assemelham aos céus
Permanecerão
Vítimas atentas
Da infinita e eterna sistemática do universo.
E só através deles é que se dará conta
Só por eles
Que teremos a resposta.

Desagravo

2009-09-10T07:53:00.001-07:00

Dia desses,
Levei pra casa um poema
Com um monte de babozeira
Liga pra ele não
Naquele dia fiquei bobo (de medo)
E me perdi na sua espera
Que no meu egocentrismo
Esperava mais do que eu sou
Hoje amanhã e depois,
Talvez até Segunda-feira
Irei me levar sozinho
Sentarei naquele canto
Costumeiro canto seu
Esperarei você
Chegando sem me esperar
Encostando do lado esquerdo
Trançando as pernas pra lá
Beijando-me bem no cangote
E mostrando o seu pra eu beijar
Nada de espera passiva
O que eu tinha você vinha
O que é teu
Eu fui buscar.

Poema de levar pra casa

2009-09-10T07:52:00.000-07:00

Corda Bamba

Poema de levar pra casa

Quer que eu leve alguma coisa
uma angústia
um poema
se eu te levasse uma rima
Você me enchia de louros?
E você me envolvia o pescoço
Dava-me um cafuné
Se eu te levo este poema?

Quer que eu leve para casa
Um Quilo de alguma coisa?
Um sabor
Um disparate
Morango com creme de leite
Qualquer coisa que te mate
A Fome,
A saudade,
O deleite?

E se eu te levasse um drama
Ou um filme de comédia
Shakspeare!
E se eu fizesse galhofa
Daquela minha (antiga) tristeza
Seria mais que tragédia,
Um épico além do discurso,
Seria entretenimento
Gozando de mim e da dor?
Se me esboçasse um sorriso
Ou morresse de pena
Já valeria a pena
Chegar a ti outro dia.

E se eu te chegasse vazio
Assim
com as mãos abanando
E se eu não levasse nada
Vazio mesmo
Tristeza?
Você não me entenderia
Chorava
Fazia bico
Brigava por minha alegria
Luta vã.
Pois bem sei que nesse dia
Nada de bom valeria.

E se no dia seguinte
Nada de novo ocorresse
E eu te levasse um atraso
Sem mais nem menos
Mais tarde
Chegasse de cara lavada
Como se não houvesse nada
Sentasse sozinho na mesa
Deixasse escorrer uma lágrima
Comesse a comida fria
Você não compreenderia
Mas deitava sozinha ao meu lado
Naquele dia seguinte.

Também te levei mentira
Desculpas, choro, silêncio
Não era pra esconder mulher
Tampouco mentir por mentir
Mas se em mais outro dia
Não pudesse levar nada
E inventasse o que levar?

E se isso voltasse amanhã
Durante a semana inteira
Eu entrasse em desespero
Caísse na bebedeira
Me perdesse pelos cantos
(medo de voltar pra casa)
Você me receberia?
Cuidava de mim e do porre?
Ou me expulsava a vassoura
Vaso ao vento
Pau de enrolar macarrão
Cuidava de mim e do porre?

Se me desse essa esperança
Eu superava o degredo
Levava até ti um segredo
Amor, medo, carinho, medo
De não poder levar mais nada
De não voltar
De me perder
E já era.

Hoje eu te trago um poema.

Auto-retrato

2009-09-10T07:39:00.000-07:00

De cores desastradas na retina
tendões relaxados e atentos
um frio permanente na barriga
um coração apertado que ainda explode, eu sei.

De bosta, pasto e serra
de livros e livros
de areia e pampo e guanabara
de uma saudade.

Da sorte imensa, até aqui, no amor
das mais misteriosas moças, cafunés
às vezes pontiaguda fé na solidão
às vezes circo, gargalhada, trapézio, palhaço.

Os conselhos que mais ouço soam em versos
Alguns, mesmo na infância, estalaram em mim com uma voz de bronze
Outros inutilizaram-me, sabotaram-me em regozijo
Os versos mudam os ares e vice-versa.

Hoje cresce um outro irmão e filho
salto no escuro com interstícios de abraços
olhar atento
mais aprendizado do que ensinamento.

Isso é o que resta hoje de mim
e é o que está por vir.
Já almejei um outro, melhor
Mas hoje me conformo com isso que sou.